Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé de concert la nuit, laissait en arrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait encore une fois l’air, rappelant aux habitants la épuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une https://rylandmswu.sharebyblog.com/33928999/les-braises-du-miette